Страдая библиофилией, книжек десять в месяц я покупаю всегда. Но читать их, конечно, не удаётся. Причём не из-за того, что нет времени, а из-за того, что вектор моего настроения и буковок не совпадает. Прочитываешь страниц 10 и кладёшь туда, где взял.

Но вот удивительным образом в начале этого года у меня в почёте французы и их история. Сначала я буквально растерзал «Чёрный тюльпан» Дюма, который каким-то образом скрылся от меня в детстве, а вот теперь балдею от Вальтер Скотта «Квендин Дорвард».